Eles cresceram, e eu não percebi.

São adultos, quarentões, mas ainda me parecem frágeis e carentes de colo.

Existe uma dor humana no coração materno. Uma ferida aberta que sorri e chora.

Paz e sobressalto. Olhar vigilante já despido de malícia. Se um filho não está OK, a gente se desconserta, e busca milagres ou respostas no brilho de estrelas, que talvez nem mais existam.

Vivemos por um fio...

 Aparo arestas e cantarolo, enquanto tempero o rango.

 Aumentei lugares na mesa. Somos muitos: família!

Quando marco ausências, me engasgo num soluço, e disfarço num olhar distante, até alcançar a utópica felicidade. Espremo gotas de alegria, mas elas parecem  cristalizadas, num ponto de saudade.