trêmulo
 
 Quantas vezes (imagino)
 os objetos me confessaram
 sobre as suas vidas de silêncio
 muitos ruídos e mil assombros -
 
 eu ocupado com meus ridículos problemas
 não ouvi os objetos da sala, cozinha, quarto.
 
 Talvez se os tivesse ouvido
 poderia ter salvo um bule
 do suicídio pulando
 do armário
 de vidro.
 
 Eu me redimo
 olhando atento agora
 para minha xícara branca
 de leite na qual ultimamente
 também bebo meu café e nescau.
 
 Olho para ela
 e contemplo
 as lágrimas
 de rímel.
 
 Tantas imagens já vistas
 e tantos poemas já escritos.
 
 A candura, entretanto,
 sempre é mais doce.
 
 Uma criança
 renova-se
 no olhar.
Quantas vezes (imagino)
os objetos me confessaram
sobre as suas vidas de silêncio
muitos ruídos e mil assombros -
eu ocupado com meus ridículos problemas
não ouvi os objetos da sala, cozinha, quarto.
Talvez se os tivesse ouvido
poderia ter salvo um bule
do suicídio pulando
do armário
de vidro.
Eu me redimo
olhando atento agora
para minha xícara branca
de leite na qual ultimamente
também bebo meu café e nescau.
Olho para ela
e contemplo
as lágrimas
de rímel.
Tantas imagens já vistas
e tantos poemas já escritos.
A candura, entretanto,
sempre é mais doce.
Uma criança
renova-se
no olhar.
 
