trêmulo
Quantas vezes (imagino)
os objetos me confessaram
sobre as suas vidas de silêncio
muitos ruídos e mil assombros -
eu ocupado com meus ridículos problemas
não ouvi os objetos da sala, cozinha, quarto.
Talvez se os tivesse ouvido
poderia ter salvo um bule
do suicídio pulando
do armário
de vidro.
Eu me redimo
olhando atento agora
para minha xícara branca
de leite na qual ultimamente
também bebo meu café e nescau.
Olho para ela
e contemplo
as lágrimas
de rímel.
Tantas imagens já vistas
e tantos poemas já escritos.
A candura, entretanto,
sempre é mais doce.
Uma criança
renova-se
no olhar.
Quantas vezes (imagino)
os objetos me confessaram
sobre as suas vidas de silêncio
muitos ruídos e mil assombros -
eu ocupado com meus ridículos problemas
não ouvi os objetos da sala, cozinha, quarto.
Talvez se os tivesse ouvido
poderia ter salvo um bule
do suicídio pulando
do armário
de vidro.
Eu me redimo
olhando atento agora
para minha xícara branca
de leite na qual ultimamente
também bebo meu café e nescau.
Olho para ela
e contemplo
as lágrimas
de rímel.
Tantas imagens já vistas
e tantos poemas já escritos.
A candura, entretanto,
sempre é mais doce.
Uma criança
renova-se
no olhar.
Nenhum comentário:
Postar um comentário