“MOVIDOS PELO ÓDIO E IRRACIONALIDADE” – José Nílton Mariano Saraiva

 

Depois de ter afirmado e reafirmado, de forma incisiva e peremptória, que não mais se candidataria a nenhum cargo eletivo, em termos de Brasil, tendo em vista a acachapante, vexaminosa e humilhante votação obtida na última eleição da qual participou (para Presidente da República, em 2022, quando obteve raquíticos ou pouco mais de 3.0% dos votos, ficando atrás até da estreante Simone Tebet), eis que o falastrão-demagogo, Ciro Gomes, já admite concorrer ao Governo do Estado, no próximo ano, através de uma inédita e heterogenia parceria política que começa a se formar aqui no Ceará (na verdade, trata-se de uma miscelânea de partidos de espectros políticos tão díspares quanto inimagináveis).

 

Movidos pelo ódio visceral ao presidente Lula da Silva, o objetivo precípuo e fundamental de tão destoantes figuras, evidentemente a serem comandadas por Ciro Gomes na condição de candidato principal, é derrotar, a nível estadual seu ex amigo Camilo Santana, e a nível Federal, o atual Presidente da República.

 

Para tanto, pouco importa que um dos principais entusiastas e avalizadores da sua campanha seja o bolsonarista mor do PL no Ceará, o ultra conservador, vazio e reacionário Deputado Federal, André Fernandes, até outro dia seu maior desafeto político.

 

Tanto isso é verdadeiro que, deixando de lado qualquer escrúpulo, na chegada Ciro Gomes tratou logo de agradar à principal estrela do PL, Jair Bolsonaro, ao tomar a iniciativa de lançar e prometer apoio “full time” (em tempo integral) para o Senado Federal, o desconhecido pastor evangélico Alcides Fernandes da Silva, coincidentemente pai do André Fernandes (não esquecer que o irmão Cid Gomes está em final de mandato no Senado e com direito assegurado de tentar a reeleição: ou seja, poderemos ter o inédito confronto Cid Gomes X Ciro Gomes, através do candidato do PL indicado por este último).

 

Em termos práticos (ou trocando em miúdos), a concretização de tal cenário implicitamente significará que Ciro Gomes – quem diria – movido pelo ódio e irracionalidade, aliou-se definitivamente a Jair Messias Bolsonaro, visando derrotar Lula da Silva na corrida à Presidência da República.

 É isso mesmo: é “nós contra eles”

( Edward Magro)

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 Atualizado em 1 de julho de 2025 às 12:28

Nas últimas legislaturas, a escolha do presidente da Câmara, no Brasil, não tem sido exatamente um exercício democrático. Tem sido, antes de tudo, um rodízio no comando de um negócio sujo — muito sujo — e altamente lucrativo.

Sai Arthur Lira, entra Hugo Motta. Antes deles, Eduardo Cunha. A linha de sucessão é nítida: um gângster forma o outro e passa-lhe o bastão da rapinagem. Motta foi criado em cativeiro por Cunha. Foi adestrado, moldado, lapidado para manter a engrenagem da impunidade funcionando com precisão. E funcionando muito bem, sobretudo para quem jamais pagou impostos. Nem pretende.

A sucessão gangsteriana garante a eles a sobrevida pelo exercício contínuo da impunidade. Hoje, mesmo sem cargo, Eduardo Cunha, operador do golpe de 2016, desfila livremente pelos corredores do Congresso como uma celebridade da delinquência institucional: a prova viva de que, no Brasil, para defender os endinheirados, o crime compensa.

Já foi condenado, cassado, denunciado. Mas lá está, lépido, oferecendo conselhos a quem quiser aprender como delinquir com elegância, e sair ileso. É um farol. Uma luz negra que guia os caminhos do centrão e do bolsonarismo. Pelo que consta, Lira, mesmo atolado em denúncias, continua sendo o crupiê da jogatina parlamentar.

Desde o golpe que alçou Michel Temer à presidência, o Congresso deixou de ser uma arena política para se tornar filial do sistema financeiro. A pauta é ditada por banqueiros, fundos de investimento, rentistas e, agora também, pelos donos das casas de apostas.

O voto virou ativo. O deputado, passivo. Não é metáfora: o capital financeiro investe em campanhas e, como não há almoço grátis, exige retorno. Lucro, aliás, é o que move cada vírgula aprovada sob a maravilha arquitetônica de Niemeyer.

Não por acaso, quando se discutiu a taxação dos BBB — Bancos, Bilionários e Bets — o Congresso respondeu com um “não” silenciosamente retumbante. Um “não” obediente, prestativo, quase submisso. Um “não” calado, sem explicações. Apenas “não”. E o eleitor que aguente.

Afinal, o Brasil tem um dos povos mais tributados e uma das elites mais isentas do planeta. E isso, curiosamente, não constrange nossos rentistas; mesmo num mundo em que há bilionários clamando por tributação de suas próprias fortunas.

Para garantir o resultado da votação, realizada nas altas horas da noite, enquanto o trabalhador dormia para enfrentar o dia seguinte, os jornalões e as emissoras de TV fizeram o que sempre fazem: durante uma semana inteira, manchetes e colunistas bradaram contra a “insegurança jurídica” de tributar os ricos.

A tal “punição ao mérito” foi elevada à condição de tragédia nacional. Nas redes, a milícia digital de perfis falsos contratados despejou memes ridículos sobre o “perigo comunista” de cobrar imposto de quem lucra bilhões sem dar nada em troca.

Tudo parecia alinhado para mais uma encenação do velho teatro neoliberal. Mas, desta vez, algo saiu do script. O governo — Lula, Haddad e companhia — rompeu o silêncio e foi à luta. Explicou, confrontou, desmascarou. E o caldo entornou. A opinião pública, geralmente tratada como distraída, percebeu o truque. E foi o bastante para disparar o alarme entre os donos do poder.

A reação veio pelas mãos sedosamente hidratadas de João Doria. O lobista do atraso convocou uma reunião de emergência com “empresários” — leia-se, financistas de punho rendado, especialistas em viver do suor e do sangue dos outros — para exibir apoio a Hugo Motta e animar os deputados a seguirem firmes em sua disposição de usar o Legislativo para institucionalizar, com toda a liturgia legal, o assalto ao orçamento público.

Era preciso garantir que o plano de continuidade não escorregasse na lama da opinião popular. Acalmar o mercado. Manter o Congresso na coleira. E deixar claro, para o cidadão comum, quem é que manda ali dentro.

Para mim, esse convescote apressado é, ao que tudo indica, um sinal de fraqueza. Eles sentiram o golpe. Estão frágeis. Tenho para mim que, pela primeira vez em muito tempo, o capital hesita. Pela primeira vez, os ventríloquos do poder temem que o público resolva ouvir sua própria voz.

Ontem, a mídia deu palco para Hugo Motta anunciar um rompimento com Haddad, acusando o governo de estimular o discurso do “nós contra eles”. Pois que seja! É isso mesmo. De um lado, o povo que paga impostos e mal usufrui dos serviços públicos; de outro, uma elite rapinante que se apropria da parte mais robusta do orçamento nacional.

Que bom que o governo foi direto ao ponto. Que ótimo que Motta acusou o golpe — e partiu para a chantagem aberta.

É agora. Hora de irmos às ruas. De lembrar que, desde 1889, quando a República foi proclamada para livrar a elite agrária dos impostos imperiais, os ricos deste país vivem sob um regime de exceção fiscal. O tempo passou. A lógica ficou. Até hoje, o Brasil segue sendo um dos raros lugares onde um bilionário paga, proporcionalmente, menos imposto que o camelô da esquina.

Essa escolha não é apenas econômica. É moral. Ou seguimos aceitando que o país seja governado por prepostos do capital, ou retomamos as rédeas da democracia. Hugo Motta não é novidade. É apenas o novo gerente da velha rapinagem. Mas eles não são eternos.

Eles têm o dinheiro. Nós somos o número. Se ousarmos, podemos derrotá-los.

 ”CRÔNICA E UMA COVARDIA ANUNCIADA” (Edward Magro) 

Vi apenas um pedaço da oitiva do miliciano genocida. E bastou. Não por distração, tampouco por falta de interesse, mas por respeito aos meus "instintos mais primitivos". Há cenas que, assistidas por tempo demais, comprometem não só o fígado cívico, mas também a flora intestinal da dignidade.

 

Sofro, e não escondo, de uma dupla fragilidade pessoal que muito me limita como espectador do grotesco. A primeira, fisiológica: meu estômago não tolera vermes, sobretudo os rastejantes — essa subcategoria biológica que transita entre a baixeza e o cinismo com espantosa desenvoltura, como é o caso do meliante em "cuestão".

 

A segunda, moral: nutro amplo, geral e irrestrito desprezo por cagões. E não me refiro aqui à frágil condição humana diante do medo legítimo, mas à covardia como método — esse hábito vil de esconder-se atrás de bravatas e fanfarronices, de posar de herói no meio da brodagem enquanto, na vida real, se é apenas um frouxo.

 

Do pouco que assisti, bastou-me a cena do bravo valentão da 5ª série — outrora herói de cercadinhos patrióticos — agora entupido de calmantes, suando mais do que estagiário em entrevista de emprego. Senti pena, sim, mas não dele. Pena de um Brasil que, depois de tudo, ainda oferece crédito moral a um peidorrento dessa magnitude. Um país que tolera esse tipo de bravateiro de fralda emocional precisa urgentemente de um Bolsa-Sanidade.

 

A performance foi exemplar. No pior sentido possível, é claro. O valentão, aquele que prometia resistir à bala e desobedecer a qualquer ordem do STF, portou-se como todo fascista: covarde, mentiroso e, acima de tudo, cagão. Muito cagão. Não há aqui insulto gratuito, mas diagnóstico político. A coragem dos fascistas é sempre performática; a verdade, um risco a ser evitado; a retórica, uma cortina de fumaça produzida, em geral, pelos mesmos gases que propulsionam suas convicções intestinais.

 

E, ainda que breve tenha sido meu tempo diante da tela, vi o suficiente. Suficiente para constatar que o golpista, especialista em montar sua própria forca, lançou-se ao precipício com a corda cuidadosamente enrolada no pescoço. Sua capacidade de autoincriminação foi exuberante, para dizer o mínimo. A mesma toada foi seguida pelos outros três milicos militares e pelo milico civil, todos tão peidorrentos quanto. Cada um deles teve, como exige o devido processo legal, a chance de se defender. Poderiam, com alguma inteligência, um pouco de pudor e respeito à inteligência alheia (e à do juiz), gabaritar o tal standard probatório que os advogados tanto gostam de invocar. Preferiram mentir. Escolheram continuar arrastando uma mentira viscosa e venusiviana, cheia de fantasias exo-esotéricas, coisa de alucino-siderado. A recompensa por tanto empenho virá na forma de uma condenação robusta. E merecida. Pelo grotesco espetáculo que protagonizaram, não há como escaparem das penas máximas.

 

Do ponto de vista estético, foi um dia horroroso para a humanidade. Um desfile de olhos vermelhamente cocainados, orelhas baixas, olhares bovinos, bocas pergoteadas, vozes fracas e trêmulas por excesso de calmantes — típico de quem sempre esbravejou nos bastidores, mas, diante do juiz, se borra como colegial flagrado colando na prova. Curiosamente, porém, para a democracia, foi um dia glorioso. Não pelas respostas — que não foram dadas —, mas porque o próprio teatro-zumbi, por mais grotesco, escancarou a verdade como só o ridículo é capaz de fazer.

 

Há quem diga que o riso é uma forma de resistência. Neste caso, o riso veio acompanhado do asco. Rimos porque não queremos vomitar. Mas não há como não rir, com ironia e desprezo, de quem passou a vida vociferando força e honra para, no momento crucial, se mostrar um rato tremelicante à beira do ralo, em suma, um! peidorrento cagão.

 

O Brasil, nosso querido país de memória curta e estômago de avestruz, talvez se esqueça logo do que viu. Mas seria interessante registrar, em letras miúdas — ainda que aqui, nesse desprezível Facebook — que, naquele dia, cinco peidorrentos sentaram-se diante da nação e confirmaram, com a própria boca, aquilo que os intestinos do poder já sabiam: não há coragem possível em quem vive da mentira. E não há redenção para quem faz da covardia seu suporte existencial.

 

Sim, foi um dia de glória. E o fedor que ficou no ar é apenas o perfume tardio da justiça que se anuncia."

 O ”GATINHO" E SUA “GATOLANDIA DESVAIRADA” – José Nílton Mariano Saraiva

“Nem eu esperava que ia me eleger presidente, tendo em vista quem eu era”. A frase, proferida ontem pela mediocridade de nome Jair Messias Bolsonaro, quando frente a frente com o sério, austero e preparadíssimo Ministro Alexandre de Moraes é, pura e tão somente, o autorreconhecimento do seu despreparo, da sua insignificância, da sua mediocridade, da sua falta de caráter (tanto que jogou a culpa de todo o ocorrido para colegas de farda e tachou de “malucos” todos os que, atendendo ordens dos militares, participaram do quebra-quebra de Brasília no 08 de janeiro). Mas, todos sabemos que não foi bem assim.

Para quem, meses atrás, do alto de um palanque armado em plena Avenida Paulista, gritou a plenos pulmões, sob o aplauso da gatolândia desvairada, que o Ministro não passava de uma “canalha” e que, a partir daquele instante não mais obedeceria ao STF, deve ter sido deprimente vê-lo literalmente “miar” ante o mesmo ministro, (com transmissão ao vivo para todo o Brasil) já que nervoso, trêmulo e balbuciante; assim, por mais de uma oportunidade pediu desculpas pelos excessos cometidos no passado, porque... “era o meu jeito” (não, por favor, nada de compara-lo ao grande Frank Sinatra).

Fato é que, nunca antes na história desse país, assistimos a uma desmoralização pública tão acachapante, tão vergonhosa e tão merecida, renovando nossas esperanças de que a sua condenação está próxima (possivelmente lá pra meados de setembro).

E aí, festa para advogados famosos, que já lambem os beiços e preparam o bote, porquanto sabedores da fortuna (R$ 18 milhões) que o próprio conseguiu, via PIX, dos idiotas componentes da gatolândia desvairada; , irão alegar que, pela idade e devido a problemas de saúde (forjados), o vagabundo deve simplesmente usar tornozeleira e ir para casa desfrutar dos milhões doados por imbecis da sua laia (tai o Collor de Mello, condenado, mas cumprindo pena numa cobertura de tão somente 600 metros, na praia mais famosa de Maceió; a essa altura, a tornozeleira já deve ter sido removida e, assim, na calada da noite, o distinto deve frequentar alguns points privativos de gente cheia da grana).

Portanto, que os integrantes do Supremo Tribunal Federal não caiam nessa, porquanto os crimes cometidos por essa figura horrenda e horrorosa não merecem compaixão; então, deverá ser Papuda ou Bangu o destino futuro desse babaca imprestável, sob pena de uma frustração amazônica tomar de conta de todo o país.

 O “PASSARINHO” VOOU E ALEXANDRE DE MORAES DANÇOU

Certamente que, por não lembrar do velho adágio popular segundo o qual “aos inimigos não se mandam flores, mas, sim, bananas... de dinamite”, (preferencialmente detonadas à distância) é que o diligente ministro Alexandre de Moraes dançou feio e solenemente, e por duas vezes consecutivas, num prazo razoavelmente curto.

Num primeiro momento, quando houve por bem devolver à recorrente provocadora do próprio Supremo Tribunal Federal, Deputada Federal, Carla Zambelli, o seu passaporte, que havia sido apreendido em meio às investigações sobre a invasão dos sistemas eletrônicos do Conselho Nacional de Justiça-CNJ – processo no qual foi condenada no Supremo Tribunal Federal; pressupunha, então, o Ministro, que ela não oferecia risco para a instrução do processo penal". Ledo engano, como se constata agora.

Nos dias recentes, depois que a citada Deputada foi condenada a 10 anos de prisão em razão da sua participação ativa e de arma em punho às vésperas do 08 de janeiro, era perfeitamente previsível que ela não aceitaria passivamente tal decisão e, de alguma forma, tomaria alguma atitude extrema, daí a necessidade de se tomar alguma medida preventiva urgente e drástica, como, por exemplo, a retenção imediata (de novo) do seu passaporte.

Como isso incompreensivelmente não foi feito, só depois de longos 20 dias de condenada o “passarinho voou” pra longe (Itália), e agora, de lá, voltou provocativamente a gorjear, garantindo em suas redes sociais que não mais retornará ao Brasil, devido a uma suposta ditadura do Judiciário (não esqueçamos que, antes, o Deputado Federal Eduardo Bolsonaro fugiu para os Estados Unidos, ao pressentir que também seria enjaulado).

Já por aqui, nesses dias, teremos o depoimento dos “cabeças” do 08 de janeiro e, como as provas são claras, contundentes e cristalinas, a tendência é que sejam condenados, à frente o chefe da gangue golpista, Jair Bolsonaro.

Eis que, um dos generais do exército, amigo do próprio, conhecedor dos meandros e labirintos de Brasília, já teria lhe confidenciado que ele deverá mesmo ser condenado, daí não ser nenhuma surpresa que também ele se mande, clandestinamente, já que lá atrás afirmou com todas as letras que não nasceu pra ser preso.

De uma coisa tenhamos certeza: se alfim de tudo isso Bolsonaro também fugir (a senha já foi dada) e não for pra cadeia, o Supremo Tribunal Federal restará lamentavelmente desmoralizado e o país definitivamente à deriva.

Uma pergunta final: Por que será que os arrogantes bolsonaristas são tão frouxos e fujões, incluindo o próprio ???

 

Post Scriptum:

Circula um vídeo, na Internet, onde a ex deputada Joice Hasselmann, de São Paulo, ex bolsonarista doente, narra de viva voz que, meses atrás, num contato pessoal com a Carla Zambelli, ao ser por ela provocada, teria lhe narrado uma conversa no gabinete presidencial, quando o então presidente lhe inquiriu se era mesmo verdade que ela (Zambelli) era uma prostituta de luxo, na Espanha. Como gosta de prostituta esse Bolsonaro, não ???

 TEMOS PAPA, VIVA O PAPA ! (Dr. Demóstenes Ribeiro) 

          Aos prantos, ela se jogou aos pés de Frei Abelardo e implorou para que a criança ficasse. Era mais um menino consagrado a São Francisco, vestindo marrom desde o nascimento e que a mãe não tinha como criar. Percebendo a minha comoção, o superior aceitou, mas que eu me responsabilizasse. 

          Ele aparentava sete anos e se chamava Raimundim. Logo, os moleques o apelidaram Perna-Santa - apesar do defeito, corria, driblava e chutava de maneira surpreendente. Quem sabe, dali não brotaria um novo Chagas, aquele que começou no Salesiano, brilhou noTreze, voou para Roma e envelheceu nos braços de uma condessa italiana. 

          Mas, se ia bem no futebol, na alfabetização era um desastre. Sempre o pior aluno, jamais aprendeu a ler e a escrever, independente de esforço e de diversas tentativas pedagógicas. Com o tempo, me convenci de que seria impossível alfabetizá-lo e ordená-lo frade. 

          Além disso, como se agravou o defeito da perna e surgiu um problema na coluna, o sonho do futebol foi embora. No entanto, sempre de batina marrom, ele adorava limpar o altar e os santos, tocar a chamada da missa, responder ladainhas, sacudir o turíbulo e estar à frente nas procissões. Tornou-se um agregado da igreja e virou o Irmão Raimundim. 

           E a sua memória prodigiosa invejava a todos, pois sabia de cor os evangelhos e nenhuma liturgia da igreja lhe falhava. Na Semana Santa, apoderava-se da matraca na procissão do Senhor Morto e ficava a noite inteira ajoelhado na Sexta Feira da Paixão.  Ninguém da Ordem Franciscana conseguia acompanhá-lo. E assim, continuou até quando Frei Abelardo faleceu e eu fui promovido a pároco. 

           Curvado sobre a bengala, barba e cabelos grisalhos, ele envelheceu precocemente, tão longe aquele menino que eu um dia vislumbrara um craque. Ao saber que Bento XVI renunciou, Raimundim recolheu-se em orações, aumentou as penitências, mortificava-se com o cilício, não comia nem dormia, cada vez mais introspectivo e solitário. 

            Certo dia, o Bispo convocou o clero para orientações no período da vacância papal. Era um final de tarde, quando voltei e percebi algo estranho. Um povaréu imenso ia da estação ferroviária até à igreja dos Franciscanos. Mil fogos espocando, banda de pífanos, bacamarteiros e maneiro-pau... O badalar dos sinos, um mar de braços erguidos num ondular de chapéus e gritos ritmados de “temos Papa, viva o Papa, temos Papa...” 

             A muito custo, atravessei beatas ajoelhadas e penitentes em flagelação. Cheguei à sacada da igreja e constatei perplexo: era ele mesmo, agora sem marrom, mas de batina, estola e solidéu brancos. O crucifixo pendia do pescoço e Raimundim abençoava a multidão que ecoava “temos Papa, viva o Papa, temos Papa...” 

             Retomei o fôlego, olhei no azul dos seus olhos e fulminei colérico: o que é isso Raimundim, pode me explicar que loucura é essa?  Sereno, ele fitou-me com extrema gravidade e falou para que só eu escutasse: Oxente, Frei Serafim, e eu ia deixar os romeiros sem Papa? 

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OBS: Dr. Demóstenes Ribeiro é médico-cardiologista, natural de Missão Velha-CE, residente e estabelecido em Fortaleza-CE.

O "CONCLAVE" - José Nílton Mariano Saraiva

Com a morte dolorosa e sofrida do Papa Chico, dentro de semanas se realizará o encontro dos cardeais de todo o mundo, objetivando a escolha do seu sucessor. Tal reunião é conhecida por CONCLAVE.

Coincidentemente, dias atrás foi exibido nas telonas dos cinemas o filme com o mesmo nome – CONCLAVE - onde nos é apresentado de forma detalhada e realista o jogo sujo pelo poder, a corrupção desenfreada, a traição e as intrigas entre os cardeais, à busca de serem urgidos. Haja rasteiras e jogo sujo nas suntuosas dependências do Vaticano.

A coisa chega a um ponto tal, que depois de diversas votações que não alcançam nunca o foro necessário, a briga se intensifica de uma maneira intensa, fazendo com que um desconhecido cardeal, oriundo do México, mas atuante no distante e conflagrado Afeganistão, finde levando o cetro. E reinará sine die.

Sem dúvida, tal modus operandi ocorrerá daqui a alguns dias.

Assim, toda vez que da cafona chaminé do Vaticano não emergir a fumaça branca (sinalizadora do “temos Papa”), e em seu lugar pintar no pedaço uma fumaça negra, a certeza é que o “pau tá comendo de esmola, lá dentro” (o jogo tá violento e do pescoço pra baixo é tudo canela).

A dúvida, é: será que, tal qual no filme, algum desconhecido cardeal (um africano, por exemplo), se beneficiará do vale-tudo entre os arrogantes e favoritos europeus (tendo em vista que na eleição passada um argentino nunca dantes mencionado findou passando todo mundo pra trás, se registrando na história como o Papa Chico) ???