A GALINHA MANCA

A galinha atravessa vagarosamente o terreiro.

Cada passo é quase uma queda

(como a vida).

A galinha é torta,

tem uma perna mais curta que a outra.

É uma galinha manca.

Atravessa o terreiro compenetrada como se estivesse

calculando

cada

movimento.

O terreiro é largo,

clareado aqui e ali por algumas réstias de sol.

O chão é coberto de terra vermelha, uma ou outra pedra

preta,

folhas, penas e dor.

A galinha é um bicho só.

Procura algum grão de milho, uma minhoca,

procura a sombra,

procura o sol.

A galinha conjuga os verbos da solidão.

Nenhuma outra galinha,

nenhum galo.

A vida parece sem sentido.

A galinha ergue a cabeça,

apruma o corpo,

soluça

e volta a caminhar.

É preciso presto caminhar, dominar o ambiente em que se vive.

A galinha olha para um lado,

para o outro,

olha fixo para um objetivo determinado, um ponto que só ela vê.

E caminha.

Sente falta de uma muleta, talvez de uma bengala.

Mas caminha

tropeçando na própria perna,

caindo,

levantando.

Caminha.

A galinha mínima dominou o seu mundo mínimo.