sala de espera

Aguardo o exame de vista.

Sei que enxergo nuvens
e flores no lugar de gente
e fantasmas pendurados
no varal do banheiro.
Mas nada grave.

Nuvens e flores lembram-me a infância.
O vento quando balança as camisas molhadas
os fantasmas fogem.

Escolherei uma armação cor das asas da minha andorinha.
Meio marrom, creme, café com leite.

Vou colar a foto do biquinho dela na lente.
Dormirei de óculos.

A minha andorinha é muito louca
certamente há de querer entrar nos meus olhos.

Dizem que são os olhos as janelas da alma.
Pra que janelas se o sol quando bate
é engolido pelas minhas botas?

Aguardo o exame de vista.

Sei quando lanço o olhar
contra a calçada eu queimo
a folha seca e a  lagartinha.

Não sou um facínora.
Mas sempre que lanço o olhar
contra a calçada eu queimo
uma folha seca e a lagartinha.

Talvez seja por isso
que ao ouvir os meus passos
descendo a escada o vento assobia
e correm apressadas todas as folhas secas
e todas as lagartinhas pro outro lado da rua.

E se for preciso uma cirurgia?
Um implante?

Bato o pé pelos olhinhos miúdos
da minha andorinha [sei que só vou
levar as córneas]

Meu Deus, como sou egoísta.
Não pensei na minha andorinha.

Por aí de galho em galho e fios de alta tensão
com os olhos enfaixados a lamentar o infortúnio
de haver se apaixonado por um poeta.

Por um poeta quase cego.