Sentados em um banco da Orla Bardot - José do Vale Pinheiro Feitosa

Sentados em um banco da Orla Bardot. Uma brisa para os nossos padrões de litoral cearense quase gelada. Apesar do adiantado do mês de outubro, de dias de sol e a temperatura tropical, mas a brisa do Mar da Armação de Búzios tem alguma memória dos pinguins que descem por estas correntes enlouquecidas do Atlântico Sul.

À nossa frente uma passarela estreita da Globalização da cultura. Enquanto as luzes do brutal crescimento de Búzios dobram vinte vezes ao longo das largas enseadas que afinam para formar aquela flor sextavada do seu litoral. O cume daquele desvelo demográfico é aquele rosário imenso, de pequeníssimas pérolas iluminadas ao longo do que ante fora um segmento deste quase infinito que é hoje Barra de São João e depois Rio das Ostras.

Vozes argentinas, um castelhano com ritmo de tango. Italianos exuberantes com suas ragazza como saltando de uma canção de San Remo. Vozes em Francês. O Inglês por certo. Alemão. E que mais vozes que de estranhas línguas parecem nórdicas e outras que nem memória existe para encontrar sequer um norte geográfico para elas.

As ruas de Búzios são como alamedas de um Shopping Center. Mais de onze horas todas as lojas estão aberta e o footing nas artérias do centro parece assim como o sol da meia noite que nunca se esconde. Foi na Manoel de Farias, outra alameda de shopping paralela à Rua das Pedras que alguém nos ofereceu Arepa. Uma comida tipicamente colombiana: uma tortilha de milho seco, não frita, assada como pizza e com recheio. Era uma comida agradável, mas não é dela que vem a nota.

A mulher que fez a propaganda e nos atraiu ao restaurante, é mineira, casada com um colombiano ambos vindos dos EUA onde moraram 15 anos. Ela tem um sotaque não tão intenso, mas o suficiente para se perceber, de sua longa estadia americana. Veio para Búzios com o marido colombiano, ambos latinos na marcha globalizada, como os EUA não dão mais, por aqui estão.

Mas retornando à Orla Bardot onde nos encontramos. Estamos rigorosamente calçada da Praia do Canto, em frente à Ilha Caboclo e próximo da Praia da Armação. E chama-se por que Brigite Bardot, símbolo sexual francês dos anos 50 e 60 passou uns quinze dias naquilo que era uma vila de pescadores, hospedando-se numa casa de pescador, mas ficou desapercebida da população local.

Acontece que os grandes jornais, revistas e a televisão nascente na época transformaram aquele evento fortuito numa propaganda de “jet set international” e assim a neoplasia globalizada se espalhou. Foram tantas metástase naquele mundo que vi ainda quase primitiva nos anos 70 que hoje é orla Bardot. O quê isso significa? Nada! As pessoas tiram fotos numa estátua de bronze que seria a Brigite, mas poderia ser uma jovem qualquer do mesmo modo que abraçam a estátua de Juscelino Kubitschek mais adiante e nem sabem de quem se trata.

E foi aí que me lembrei das nossas linguagens: andar de pés, andar de cavalo. Esse montar de banda as nossas preposições. Mas afinal quem mandou desde então decorar e apenas decorar as palavras quando o segredo se encontrava no conceito.

Enquanto os passos alegres do mundo globalizado passam na minha mente se locomoviam: par, per, perante, por....E Tereza tem mais: a, ante, até, após....A este decoreba das preposições.    

     

E AGORA, JOSÉ ???

PINGOS DE AMOR

Um dia de setembro- socorro moreira

Manhã nublada. Terra seca. Árvores desfolhadas. Aquele pé de laranja da terra?Agora é pitombeira!

Vento quente. É domingo no parque solitário.

Procuro os eucaliptos. Aspiro memória. Paisagem antiga é foto.

Porco espinho, macaco, arara, jacaré, onça...?

Algazarra infantil, aplausos, vaias,assobios!

“Chuva traz o meu benzinho...”

Chuva que se esqueceu de pingar nesta manhã, dia último do mês de setembro.

È primavera!

As rosas não dizem.

Ando pelas rampas do S.Francisco, hoje metálicas, marmorizadas, frias... Desde pequena percorro estes labirintos com sentimentos e passos diferentes.

Curetagens, partos, aneurismas, apendicite, vesícula... Deus abençoe quem vive por lá, no dia a dia!

Lembro o teto, o frio, o verde das batas, o rosto de Doutor Eldon, Egberto, o suco de uva com biscoito de maisena. O caminhar da saída... Aleijadinha!

Agora o anjo tem barba e se chama Zé Flávio!

Lá fora ainda existem propostas de vida, disputas políticas, o conforto de ficar em casa... O tédio do lar!

Quero muito este silêncio impositivo. A fala é o último sentido que para? Ou o único telepático?

Quero ainda fazer muitas pontas de lápis, bolinhas de papel incontáveis...

Hoje é domingo. Meu sorriso está encantado. Estou em contato com a dor humana. Aprendo o que não sei: cuidar!

Concentro-me. Conselho do Emersom...

-Eis o caminho da paz!

Novos dias virão. De qualquer jeito precisamos passar batom para esperá-los!

Estraguei a horta?- por socorro moreira

Acompanho dia e noite os processos do mensalão. Fim da impunidade?

A terminologia jurídica nem sempre é convincente. Ausenta-me da poesia.

A música quase pertence a um paraíso perdido.

O escritor Zé do Vale me faz  cantarolar, vez em quando...

Cinema, novela, gastronomia, resgate de alegrias, parecem entorpecidas por um analgésico mortífero.

Vale um valium?

Não sinto dores. Nem sei se é melhor viver ou dormir. Mas, vai passar... O coração ainda sabe  amar.Ele é perfeito, na linguagem telepática.

A Faca e a Bainha

O Coronel Sinfrônio Arnaud era sério que só um touro mijando. Homem de uma só palavra, volta-seca e positivo como um pólo de bateria, sempre foi respeitadíssimo em Matozinho. Trazia aquela sistemática do berço. Ainda menino, entrou na cozinha de casa e, desavisadamente, encostou o cotovelo numa caçarola quente, queimando-o.  A mãe saltou de lá com um “bem-feito ! Naõ sei o que é que quer menino em cozinha!” . O menino Arnaud , ainda com rosto de sofrimento, rebateu : “Nem eu !” Já beirava os oitenta e, desde aquele dia, nunca mais na vida entrou numa cozinha. Fazia muitas vezes os percursos mais oblíquos, mas mantinha a decisão tomada na infância. Quando perguntavam a razão de aquela opinião perdurar por tantos anos, dizia :

                                               --- Não é nada,  não! Me dá sobrosso !

                                               Arnaud pôs no mundo uma récua de treze filhos e, como sempre acontece, alguns terminaram lhe trazendo dor de cabeça. Viviam em tempos menos rígidos, onde as amarras da moralidade já tinham se esfacelado e terminaram por colidir com as leis inflexíveis do pai. Sinfrônio fechou-se como pequi verde , ignorou-os  e, pior,  fingiu que não existiam. Não mais quis saber deles, sequer mencionava seus nomes em conversas informais e quando alguém os citava , perguntava :

                                               --- Quem ? Afrodízio ? Isabel?  Conheço , não senhor ! É daqui de Matozinho ?

                                               Um compadre seu, preocupou-se. Arnaud , por último, já negava a existência de cinco filhos. Dizia, sempre: “Cortei um dedo ! Não quero mais saber!” O compadre procurou o amigo e, usando da amizade que os unia há tantos anos, pediu a Sinfrônio que abrandasse o coração, reconsiderasse, não havia condições de afastar-se de tantos rebentos como ele vinha fazendo,  Cinco dedos cortados ! Pediu para servir de intermediário na reaproximação, os tempos eram outros e filho é assim mesmo , um criatório difícil e sem futuro. O Coronel, no entanto, deu o maior pulo:

                                               --- Não sei que loucura é essa que você tá falando, compadre. Eu só tenho oito filhos, não sei quem são esses outros aí,  não ! Eu já tô conformado mesmo, de tanto arrancar dedo, vou terminar cotó !

                                               Homem vivido, com um Código de Ética tão rígido, Sinfrônio terminou por se tornar uma espécie de conselheiro das novas gerações. Qualquer emboança em Matozinho e cercanias,  terminavam batendo à porta do Coronel para pedir sua abalizada opinião. Os interessados geralmente faziam um minucioso relato da sinuca de bico por que estavam passando e , logo depois, vinham as questões inevitáveis : Mato ou não mato ? Caso ou não caso ? Capo ou não capo ? 

                                               Pois bem, naquele dia, ainda cedinho, bateu à porta de Sinfrônio, um tal de Bartolomeu Calangro, vindo de Bertioga. Apeou-se, gritou um “ô de casa” característico e aguardou  a vinda da velha empregada da casa. Solicitada a audiência, foi endereçado aos fundos  , onde  encontrou o Coronel sentado, fazendo palitos de marmeleiro. Identificou-se e, então, desfiou seu problema :

                                               --- Coronel, vim aqui pedir sua opinião num caso chato que me aconteceu. Tenho uma filha chamada Filismina , tá com uns vinte anos, naquela idade agoniada que fica parecendo rolinha em galho de jurema, saltando de um lado pro outro com medo de tiro de espingarda.  Pois bem , caiu de namoro com um cabra sem futuro lá de Bertioga, desses que vivem com um violão embaixo do braço e um disco de Roberto Carlos debaixo do outro, prá cima e prá baixo. Pressionei de um lado, a mãe arrochou do outro, mas de nada adiantou: aí é que o namoro pegou fogo. Ontem vieram me contar que o safado ofendeu ela. Ela cresceu os peitos, anda vomitando pelos cantos, acho que tá buchuda. Ele diz que quer casar. Resolvi matar o sem-vergonha e lavar a honra da casa. Mas antes, resolvi vir falar com o senhor ! Me diga aí, eu num tô certo ?

                                               Sinfrônio ouviu com atenção de psicanalista o relato de Bartolomeu. Com tanto desmantelo mundo afora, vinha ficando especialista, nos últimos anos, na especialidade de descabaçamento de donzela. Ao invés de emitir a opinião abalizada, estranhamente, o Coronel voltou-se para o cliente e perguntou:

                                               --- Bartolomeu, você tem uma faca aí ?

                                               Calangro estranhou, mas , que jeito ?  Arrastou do vazio uma lambedeira de doze polegadas e estirou na direção de Arnaud:

                                               --- Tenho, sim ! Taqui, coronel !

                                               Sinfrônio desembainhou a jardineira , tomou a bainha nas mãos e devolveu a facona a Bartolomeu.

                                               --- Agora, Bartolomeu, eu quero que você embainhe essa faca aí nessa bainha que está aqui na minha mão.

                                               Calangro não entendeu nada. Imaginou que o coronel estava tresvariando. Mesmo assim seguiu sua ordem. Levou a faca até  a bainha que estava na mão do coronel, só que à medida que aproximava a lâmina, Sinfrônio mudava subitamente a posição da bainha, ora pra baixo, ora pra cima, ora de lado. Ficaram nessa luta por uns cinco minutos, até que Bartolomeu desistiu:

                                               --- Não Coronel, desse jeito não tem que embainhe faca não, o senhor num para num canto, é só mexendo a bainha pra lá e pra cá...

                                               Sinfrônio, então, matou uma charada , até então insolúvel :

                                               --- Tá vendo , Bartolomeu ? Se a bainha não quiser,  a faca não entra! Filismina gostou do movimento, ficou paradinha danada !  E você quer fazer uma besteira dessas  ? Mata o pai do seu neto, vai preso, a família vai ficar desamparada e o pior de tudo, agora que a bainha de Filismina tá acostumadinha, num pode viver sem a faca , não, homem de Deus ! Sem o  noivo não vão faltar outras facas, facões, canivetes e quicés...

J. Flávio Vieira

Leiloando o último hímen do final de um ciclo histórico - José do Vale Pinheiro Feitosa

É notícia destacada a história da Catarinense Ingrid Migliorini que faz um leilão internacional de sua virgindade. Novidade alguma há nesta história em termos deste matadouro entre homens e mulheres. Comer é o termo ainda hoje usado por esta cultura.

No entanto esse fato é diferente: é o que se chama “produto” para venda no mercado. Apenas lembra aquelas velhas práticas entre velhos babaus de cabaré a disputar com suas riquezas as jovens debutantes do prostíbulo. Agora é um produto com marketing internacional, a Catarinense encontra-se em Sidney na Austrália, que é o “Sol Dourado” da juventude terceiro mundista.

É um produto tipicamente de mídia. Serve para vender notícia e prender nossos cérebros às idiotices escapistas diante destas ruas cheias de mágoas, revoltas e de loucos com armas nas mãos a ceifar vidas como se roçam ervas no campo.

Hoje apareceu o mais perfeito babaca do machismo latino-americano: um tal Oscar Maroni, que tem no currículo duas mil relações sexuais, diz que já passou um final de semana com a menina mas não a “abateu” em face da resistência criada por ela de um pagamento de 100 mil reais. O Maroni come de graça, é dono do clube privê “Bahamas” atualmente sob mira da justiça.  

O preço máximo para o “hímen de ouro” já foi apresentado e o martelo bateu o lance: setecentos e oitenta mil dólares ou um milhão e meio de reais. Dizem que um Japonês, parecido com aquele que ficou cinquenta anos escondido numa floresta sem saber que a guerra tinha acabado, rematou o lance e terá seu “produto” nos termos da virgem.

Os termos do leilão: uma hora com ela, não pode beijar, não pode usar apetrechos de sex shop, usar preservativos, pagar adiantado, comprador pode ter a identidade revelada e assim vai. Segundo os termos do lance a cópula acontecerá à bordo de uma avião entre a Austrália e os EUA (conclui-se que num jatinho particular).

Ente a Austrália e os EUA acontece a rota em que se faz efetivamente os “produtos” globalizados de certa classe média, inclusive brasileira, que gosta de falar inglês, só escuta música nesta língua, sonha com a Austrália e a Nova Zelândia e trabalhar numa multinacional frente a um computador, com telefones de orelha a vender coisas intangíveis e à distância.

É um produto, como diriam os velhos de hoje e jovens de antigamente: um Produto Imperialista. Decadente como o exemplo, mas um produto do final de um ciclo histórico.

Les Plaisirs Démodés - José do Vale Pinheiro Feitosa

Antes a sala era cheia. Barulhenta. Brigava-se por dores históricas ou por vaidades passageiras. Alguém sacava uma poesia e a reação se decompunha em encantos, desencantos, tédios e beicinhos pela qualidade literária da obra. Era doloroso até, mas havia gritos, silêncios e sussurros. Uma boia flutuando ou uma pedra afundando.

Mas hoje é como uma solidão. As vozes abandonaram os salões. Deixaram solitários a esgrimir com as sombras de si mesmos. Os que não foram, se recusaram a mudar de bairro, receberam convites de amizades e se recusaram. Os aniversários foram lembrados e não acusaram o recebimento. E as fotos anunciadas e não visitadas. E eles não foram. Ficaram como num eterno Clube da Rapadura, num meio de semana, ali por volta das 22 horas do dia 24 de outubro de 2012.

No outro lugar pulsam fofocas. Outros agentes a criar acompanhantes. Mensagens curtas. Uma rede de interação como uma patota quais aqueles que no velho salão ainda permanecem, tiveram. E tome a vaidade de uma face, tipo aqueles book de candidatas a modelo fashion. E tem os pássaros que não podem cantar. Apenas piar uma breve mensagem de seguidores.

Os que ficaram são démodés. Os esquecidos na penumbra a falar apenas para suas próprias lembranças. Estão num ambiente tão afeto ao contemporâneo, mas rigorosamente se vestem à antiga e desconsideram as luzes, Lady Gaga e Michel Teló. Mas preferem a solidão ao invés do coletivo a si oferecido.

São rigorosamente démodé ao estilo Charles Aznavour. Sem solução para este tipo de corrente de bolhas de sabão. Estão como num salão, com a música pop estourando os ouvidos, luzes de laser a piscar, um clima de fumaça a gelo seco. Estão ali na ambiência, mas retirando prazeres démodés.

Apesar dos ritmos loucos, corações encostados entre si. Corpos colados, face fundida à face. Enquanto a multidão borbulha nos ritmos loucos, separados dos ruídos, das ruínas que fragmentam, somos um todo escorregando na vida com os olhos semifechados e assim vamos até o final da noite: face fundida à face.     

A pista de dança invadida é um espetáculo raro, os que dançam estão em transe e a música ajuda. Os semblantes sobre a mesa de sacrifícios dos ritmos bárbaros, aos ares de hoje em dia envolvendo frequentemente os velhos de todos os tempos. Inclusive destes que cursam célere a atual juventude.

Ambos são estrangeiros enquanto dançam, parecem lutar um contra o outro. A música e o amor não fundem os corpos nesta penumbra propícia ao amor. Então, carpe diem! Vamos descobrir os prazeres à moda antiga. Seu coração junto ao meu, apesar dos ritmos loucos. Quero sentir teu corpo casado ao meu, face contra face. Face suada à face.  

Les Plaisirs Démodés - Charles Aznavour. Versão original dos anos 70, quando Aznavour mostrava na primeira parte os ritmos agitados das discotecas para em seguir entrar no ritmo romântico que era o tema da canção.

Les Plaisirs Démodés - Charles Aznavour em 1991 agora com estilo apenas romântico. Na primeira versão era um jovem com lembrança de um velho senhor e agora um senhor aderindo, sem mais a dualidade da primeira versão, ao assento, embora solitário, da vida que nunca muda. 

Adeus às ilusões - José Nilton Mariano Saraiva

Quando a Prefeitura do Crato, faltando poucos meses para o chefe da municipalidade transmitir ao sucessor o bastão, demitiu sem choro nem vela 300 (trezentos) pais de família e, dias depois, lançou um Edital anunciando a realização de concurso público objetivando a contratação de idêntico quantitativo de pessoas (gastou R$ 560.000,00 para tanto), sugerimos aqui, nesse espaço, que deveria ter algo de errado, alguma segunda intenção embutida nas entranhas daquele ato.

Pois bem, agora a farsa desnudou-se, definitivamente. É que, segundo fonte com acesso fácil ao prefeito da cidade e secretários da municipalidade, ainda na atual gestão “...serão empossados mais de 300 concursados, muitos deles, que já pertenciam ao quadro de funcionários do município, que agora irão garantir a sua estabilidade no trabalho” (sic); observem, com redobrada atenção, que embora sem a chancela oficial “...essas informações foram colhidas em conversas com o Sr. prefeito, com o Secretário de Administração Christiano Siebra e com o Secretário de Finanças Olímpio Arraes” (sic).

Atentaram agora para a gravidade do problema ??? Mais de 10.000 pessoas pagaram para se inscrever no concurso da prefeitura do Crato, na perspectiva de concorrer e obter um emprego em igualdade de condições com os demais inscritos e, no entanto, parece que tudo não passou de um artifício para que os terceirizados “...possam retornar pelas vias legais do concurso realizado” e, assim, “...garantir a estabilidade no trabalho”, segundo a mesma fonte.

Bem que, ao adentrar o paço municipal, o novo gestor da cidade poderia demitir de pronto todos esses que entraram ao apagar das luzes da administração pretérita, sem perigo de ter que indenizá-los (já que não tinham vínculo oficial, até então) e, a partir daí, tratar de compor seu próprio staff.

Quanto aos outros 10.000 inscritos no concurso, bem que poderiam estudar a possibilidade de entrar com um processo por “litigância de má fé” contra o responsável por tão duro golpe, verdadeiro "adeus às ilusões".